Minha mãe é uma figura. Ímpar, na verdade. Enquanto pago pra não sair de casa, ela adora passear. Pra me arrastar pruma festa, é preciso que eu tenha muita consideração pela pessoa. Ela adora Carnaval. Minha mãe ama “Chiclete com Banana” desde a crição da banda. Adora Shakira. Não, minha mãe não é uma mulher metida a gatinha. Ela apenas tem a alma jovem. É vaidosa a ponto de me incomodar. Pinta as unhas de vermelho, apesar de todo o serviço da casa. Eu, quanto muito, passo base. Ela usa uma dezena de cremes diferentes e, se tivesse dinheiro, usaria outros mais. O batom é vermelho, sempre.
Minha mãe assistia “Arquivo X” por minha causa, mas sempre achou que o Mulder era viado porque não pegava a Scully. Dizia assim mesmo. Apresentei mamãe a ”House” e “CSI”, e ela se apaixonou pelo ‘médico doidão’. Nem aí pro Grissom. A série é tranquila demais pra ela, eu acho. E hoje, ela me telefona, pra saber como vão as coisas, e descubro que ela está assistindo “Grey’s Anatomy”. Preciso me render à clara evidência: minha mãe assiste “Grey’s Anatomy”. E adora.
Se eu não fosse uma cópia xerox da minha mãe, fisicamente falando, eu acreditamente seriamente que fui trocada na maternidade.
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